La ruta ... la vida se mide en andadas, en pasos y pasas dejando en cada recodo un tabón* que se pega en la suela... y el suelo, a veces pindio*, a veces llano dobla las cadenas de la montaña. Acecha la fauna que teme al cayado, excita la flora... no sé, por qué entre las rosas, los capullos tienen mala fama. Pero es invierno y las ramas quiebran tímidamente la visión del cielo el árbol inicia sus horas muertas dejando un mosaico de ocres, y hojas que hacen su último vuelo para componer un mullido lecho donde juegan niños haciendo figuras traídas de un céfiro de otoño. Mido la ruta a base de clics de mi usada Nikon instantáneas de instantes crudos con luz sin medida, a media luz entre las sombras colgadas y rayos que se filtran... un ojo del viejo puente dejan caer en agua estancada. La lluvia ahora enmarca un mosaico de charol en la calzada mientras retorno haciendo recuento de este día, con la mira
Un blog sin encuadernar