No hay ofertas no hay demandas ni asientos vacíos en las oficinas de los padeceres empleados sumisos camelan tu historial laboral suministran ese tropo deleitan con su destrozo los cielos en los que las líneas las traza un controlador. Las estrellas un poco más arriba lloran este ajetreo que hemos montado, las estrellas de abajo “famosillos” presos de todo a cien. Nubes de mierda sobre coches lacados pintalabios para volver a las comunes cosas sirenas vuelan sobre las calles negras de charol. Mientras, banqueros retozan en su “maison de luxe” de comisión en comisión. Roznan los brokers un alfabeto incomprensibles clonados con historias de falsas noches. Mientras triunfa la ironía no sé quien traza el nuevo pensamiento pero es cierto que se libera de órdenes compactos y así quedamos en esta sala de espera, un turno ya marcado, porque quien da la vez, esta vez es el gran hermano.
Un blog sin encuadernar